Je suis l’arbre des traditions, des chaleureuses veillées en famille, de l’impatience fébrile des enfants et des boules scintillantes dans lesquelles se reflètent les bougies.

On dit que mon  odeur signifie une fin prochaine. Je suis le dernier vêtement du mortel, le cercueil des pauvres gens. Pourtant mes aiguilles sentent les agrumes lorsqu’on les froisse.

Bien trop indulgent face à mes ennemis qui sont nombreux, parasitant mes branches, comme le gui qui suce ma sève et m’épuise peu à peu. 

Les sorcières fabriquent leurs balais dans mes rameaux.

Une légende alsacienne raconte que je fus le seul à recueillir et protéger un oiseau blessé tremblant de froid lors d’un terrible hiver. Pour me remercier, l’oiseau qui était en fait un magicien, me permit de rester toujours vert.