Je viens de la nuit des temps, j’ai survécu à tous les tumultes, à tous les cataclysmes, à toutes les épouvantes.
Je suis une énigme botanique, une sublime solitude, un miracle.

Avec mon tronc rouge et mon feuillage bleuté, je suis le plus beau pin d’Europe. Explorateur infatigable, on me trouve de la terre Gaélique aux confins de l’Oural, des interminables forêts sibériennes aux cordillères d’Andalousie.

Ma feuille est palmée telle une main qui bénit, mon fruit est une boule gonflée de graines fertiles comme un ovaire, on peut trouver refuge et consolation dans le creux de mon tronc ou à l’ombre de mes branches.

Je suis l’arbre des traditions, des chaleureuses veillées en famille, de l’impatience fébrile des enfants et des boules scintillantes dans lesquelles se reflètent les bougies.

Je suis la longue silhouette, la flamme sinistre alignée le long des routes comme un cortège de bagnards. Elégant fuseau maltraité par les pluies et les bourrasques qui dispersent mes graines.

Je saupoudre d’or le versant des montagnes, habillant leur automne d’un manteau somptueux, avant de faire pleuvoir mes aiguilles souples et douces quand viennent les frimas de l’hiver.

Je suis l’arbre vénérable, symbole du pardon, de la paix et de la réconciliation.

Je suis un peu paresseux, pourtant on me trouve partout dans les mains des travailleurs : dans les manches de leurs pelles, de leur râteau ou de leurs haches.

Ah si les hommes n’existaient pas, je couvrirais l’Europe entière de forêts sombres comme des cathédrales végétales, dont les troncs érigés seraient les colonnes.

Je suis le compagnon des hommes depuis des siècles mais notre relation est très particulière. Je veille sur les tombes de leurs aïeux, sombre vigie immobile, ombrageux esprits de leurs ancêtres.

Arbre féminin, je suis la douceur et la gourmandise. Le miellat de mes feuilles est sucé par les pucerons et les cochenilles puis léché par les abeilles.

Je suis l’emblème des canadiens que j’enchante chaque automne par la splendeur de mon feuillage.